El arte de no equivocarse

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Ser no importa si no se esta, estar no importa si no se demuestra, demostrar no importa si no se siente, sentir no importa si no se es.

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El observador

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Isaac mete la mano a su bolsillo, las llaves de su departamento están atascadas en la tela, el brazo derecho de Isaac sostiene un maletín, un abrigo, y el termo del café de la mañana. Desesperado por entrar, jala del llavero en forma de la Torre Eiffel que le trajo su hermano hace un par de años. Una de las llaves se atora y se le encaja en la pierna, pero aún así sigue tirando hasta que las llaves están libres. Por fin consigue abrir la puerta y comprueba que todo esté en el mismo sitio que como lo dejó muy temprano. Un aire putrefacto golpeó a Isaac en el rostro. Se acerca a la mesa del comedor con dos plazas, deja su maletín sobre una de las sillas de madera, el abrigo lo coloca en el respaldo y finalmente el termo sobre la mesa, que tiene un ejemplar de derecho constitucional aún abierto, con varios separadores de distintos colores. A un costado un cuaderno con notas, recordatorios de términos y teléfonos de clientes a los que debe presionar para que le entreguen documentos. El o
Notes From Me

Sólo hazlo.

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–¡Buenas noches!– Escucha Jessica a su espalda. Es Juanita, la señora que se queda en su casa y que le ayuda con las tareas de la casa, a cuidar a sus niños y a hacer de comer.   –Buenas noches Juanita, no se te olvide sacar el pollo del congelador. –Jessica se quita la cinta elástica de la mano y se hace una coleta alta. Su cabello rubio amarrado es tan largo que casi le llega a media espalda. Viste una blusa sin mangas color salmón, un brasiere deportivo que alcanza a verse un poco, unas libras negras que resaltan los años de ejercicio y dieta. Jessica toma un sujetador para su celular y se lo pone en el brazo. Los audífonos se los mete con cuidado en los oídos y la canción Arlandria de Foo Fighters suena. Baja las escaleras, abre la puerta de la entrada y en el segundo que la puerta se cierra comienza a trotar.    Es de noche ya, son las nueve cuarenta de la noche, es una noche fresca, las hojas de los arboles se mueven por el viento, las luces se reflejan en los charcos q
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Día de campo

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–¡Gonzalo! dile a tu papá que baje las chamarras, está comenzando a hacer frío. Voy a estar junto a los árboles de allá. – Dijo Estefanía, una mujer joven, de unos treinta y tantos. Viste unos pantalones de mezclilla clara hasta la cintura, una camisa holgada de botones color rosa pálido. El cabello castaño claro se tiñe de dorado con los rayos del sol a contraluz. La luz de la tarde se pinta de anaranjado con tonos rojos y morados, el filo de los árboles, las plantas y objetos tiene un contorno casi mágico, las esporas en el aire se hacen visibles, como miles de mariposas diminutas que lo cubren todo. Gonzalo, un chiquillo de siete años, con sus botitas vaqueras, sus pantalones de mezclilla y su camisa alusiva a los vaqueros de las películas, una pistola color plateado brillante se asoma de una funda que cuelga de su costado izquierdo. Le queda bastante incómoda, ya que está diseñada para diestros, y Gonzalo nació en el lado incorrecto del planeta, donde viven los derechos, él tenía
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