Veneno

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El odio es un veneno que quieres para alguien más, pero terminas bebiendo tú solo.

Karla Gunz.

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El observador

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Isaac mete la mano a su bolsillo, las llaves de su departamento están atascadas en la tela, el brazo derecho de Isaac sostiene un maletín, un abrigo, y el termo del café de la mañana. Desesperado por entrar, jala del llavero en forma de la Torre Eiffel que le trajo su hermano hace un par de años. Una de las llaves se atora y se le encaja en la pierna, pero aún así sigue tirando hasta que las llaves están libres. Por fin consigue abrir la puerta y comprueba que todo esté en el mismo sitio que como lo dejó muy temprano. Un aire putrefacto golpeó a Isaac en el rostro. Se acerca a la mesa del comedor con dos plazas, deja su maletín sobre una de las sillas de madera, el abrigo lo coloca en el respaldo y finalmente el termo sobre la mesa, que tiene un ejemplar de derecho constitucional aún abierto, con varios separadores de distintos colores. A un costado un cuaderno con notas, recordatorios de términos y teléfonos de clientes a los que debe presionar para que le entreguen documen...
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El Viaje de Charlotte de Sandeau

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Disculpe, ¿Este asiento está ocupado?– Pregunta un caballero amablemente, se asoma con una actitud bastante amable, una bonita sonrisa y confiable.  –Está libre, puede usted ocuparlo– Respondió Charlotte, de veintiún años, cabellos rubios, labios rosados y carnosos, ojos azules con destellos de marrón.    –Es usted muy amable– El caballero era en realidad un muchacho de unos veintisiete años. Cabello oscuro, delgado, alto y con tes blanca, paliducha. Viste un traje que no parece ser suyo, o por lo menos no hace varios kilos, es color negro, limpio y bien planchado pero extremadamente grande para él. Charlotte no pudo contener la risa al ver que el muchacho estaba teniendo un enfrentamiento con la maleta que no quería quedarse en el compartimiento superior. El muchacho se dio cuenta de que estaba siendo observado y comenzó a actuar como si algo sobrenatural tomara de la maleta, o como si la maleta misma tuviera vida, como fuese, las manos y pie...
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La Visita Nocturna

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    Manolo navegaba entre las calles de su ciudad. Con Foo Fighters en sus audífonos, el peso de los pedales de su bicicleta era más ligero. El viento, aún frío por el invierno que se resistía a marcharse, le congelaba las orejas. Manolo se subió el gorro de la sudadera gris. Un par de baches en el camino amenazaron con tirarlo, conductores ebrios, uno que otro peatón, personas despidiéndose fuera de sus casas, mujeres ofreciendo servicios sexuales, gatos en busca de compañía corriendo debajo de los coches. Una noche completamente normal en una ciudad, el fin de semana se escuchaba en los bares, gritos y música alta en los autos que pasan a toda velocidad.    Dos cuadras y gira a la derecha, media cuadra y ahí está. Portón de rejas negro, jardinera iluminada con focos, palmeras y la banqueta un poco rota. Manolo intentó no hacer mucho ruido, había luz dentro de la casa, estacionó la bici detrás de un árbol grande en la acera de enfrente. Se sentó en la banqueta ...
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