El Rincón Inefable

Por Karla Gunz Son las dos con seis minutos, eso marca el reloj en la pantalla de Julia. Ella es una mujer exitosa, a sus treinta y uno es dueña de una empresa de marketing digital y publicidad, la inició junto con un par de colegas, pero con el tiempo y varias disputas de por medio quedó solo ella. Julia tomó un sorbo de su café negro, ya tibio, amargo. Sostuvo la taza por un rato, como si esperara a que se enfriase, finalmente la dejó sobre el plato de porcelana y siguió escribiendo. Una idea nada brillante, pero así es como le suceden las mejores, comienza escribiendo tonterías y después de llenarse las venas de cafeína e insomnio, la creatividad fluye. Una campaña para mejorar la imagen de una empresa que sufrió un escándalo por sus niveles de azúcar en sus alimentos. Normalmente Julia pide a sus becarios que generen lluvia de ideas, y entonces comienza el trabajo, pero los chicos estaban de vacaciones en la universidad y el proyecto tenía que presentarse en una semana.

Hombre apunta sus ojos distantes al horizonte. Este no lo llena, no lo reconforta. Gira a un lado, a otro, busca en las sombras de los árboles, en el reflejo del mundo en los charcos del asfalto. Nada. El viento lo acaricia y se burla de él. Sus brazos entran en guardia y erizan sus bellos. Se prepara para la batalla, el hombre suspira fuerte, vacía todo el contenido de sus pulmones como señal de poder y fuerza. Aprieta los puños hasta mostrar las venas. El aire entra nuevamente y hace combustión en sus entrañas, quién sabe dónde, pero muy profundo, y duele. El hombre entra dentro de sí mismo, y navega sus recuerdos. Sus palabras desbocadas, sus pasos erróneos dejan huella en una superficie blanda y sensible. el hombre quiere dejar de ser él, para ser otra cosa, lo que fuese, pero él no. Una luz azul penetrante lo saca, lo inunda y lo expone. El hombre alza la vista, y ahí, bien alto, la luna lo mira de vuelta. La batalla es sangrienta y despiadada. El hombre no

El carrito de supermercado caminaba cada vez más chueco. Tenia un rechinar sin remedio alguno que anunciaba el pasar de don Benito y el señor Venustiano. El señor Venustiano arrastraba ya los pies en su andar cansado, las suelas desgastadas asomaban rítmicamente los calcetines del pobre viejo, igual de pobre que viejo.     Ahí iba aquel par por la Avenida Santa Lucía, don Benito cuidaba del Señor Venustiano. Entonces en una cochera, apareció la figura de un canino enorme y negro, los tomó por sorpresa a ambos. El perro golpeó contra la reja que quedaba a penas cerrada con el peso de una cadena con su respectivo candado. La reja se movió en dirección a la calle, dejando suficiente espacio para darle escape. Don Benito no lo dudó un segundo y se avalanzó hacia el bulto negro que se dirigía a la pierna de Venustiano. Los hocicos se encontraron con pedazos de lomo, de oreja y finalmente dieron con el cuello. Benito perdía el aire, perdía sangre y perdía la batalla. Venustiano tomó un l

En la oscuridad, el asfalto negro, con reflejos de la noche, lleno de olores pestilentes, asquerosos. Desechos humanos, botellas de cerveza rotas, bolsas, botellas de plástico tapizando completamente las esquinas. Montículos de incomodidad visual, de cansancio social, de hastío.  Ahí está Verónica, practicante en una oficina de gobierno, que lucha incansablemente por un puesto permanente. Uno pensaría que es una persona sumamente capaz, que quiere cambiar el mundo, pero francamente, su mayor atributo llena perfectamente su sostén 34C y sus nalgas, ellas son firmes y redondas, no muy grandes, pero suficientes para llenar su falda ajustada color beige. No es fea, no con la cantidad de maquillaje que utiliza, aunque tampoco es muy guapa. Verónica acaba de salir de una reunión que tardó más de lo normal, un error del gobernador del estado ha puesto de cabeza toda su oficina intentando excusar, arreglar, tapar, distraer la atención de los medios. Hubo gritos, hubo risas, hubo insinuaci

Baúl de recuerdos viejos. El alma guarda memoria de sentimientos y fisuras Dejan marca y crean defensas. El corazón es esta cosa, vulnerable y necia.  Que intenta conectarse constantemente con la mente Que quiere perderse en el mundo, quiere vivirlo todo No tiene miedo de principio, se entrega y se deja ser. Es lastimado, por cualquier motivo, intencional o no intencional.  Esta es una carta para ti. Puede que la leas, puede que no.  Esto que siento no tiene nombre, pero si tiene rostros, tiene recuerdos.  Mi corazón es capaz de amarte,  y al parecer hay espacio también para sentimientos más ácidos. Estoy molesta, estoy herida y me he vuelto esta persona sumamente fría y carnal.  Es exactamente lo que no quiero.  No quiero pensar en ti, no quiero pensar que puede existir un nosotros,  cuando no existe desde hace mucho. No puedo evitar extrañarte.  Aunque ya es un sentimiento que comparte espacio con otros.  Mi mente

   Una palabra no significa nada por si misma. Porque una palabra no significa nada si no hay alguien que le de la importancia, que la cargue de su significado, que la haga sentir entendida, relevante, y existente. Los caracteres flotan en lo absurdo, s us formas curvas y rectas, sentencian a muerte la libertad de solo existir. C argados de responsabilidades asignadas a sus símbolos .     La mente humana es un territorio ya domesticado por las palabras. Como caballos entrenados a correr tras un golpe del talón en las costillas. Condicionados hasta el punto de intentar darle sentido a aquello que no lo tendrá jamás.  El lenguaje no es otra cosa que la encriptación de un mundo lleno de posibilidades; encerrado, minimizado y cosificado para poder reproducirse a otros. Creemos entender el universo y sus reglas, sus sinergias, su belleza. Qué tontos y qué ilusos somos.     Y es que la palabra  Atardecer  no guarda los rojos, los magenta, los morados, los anaranjados.

    Fabricio se encontraba escribiendo en la mesita de la esquina de su café favorito. Algo en el ambiente de ese lugar lo hacía sentir mas relajado, el ruido de las conversaciones ajenas, a las que ocasionalmente entraba, el caminar de las meseras con sus trajes típicos mexicanos. El café no era particularmente bueno, pero el servicio incluía líquido infinito, perfecto para amantes de la cafeína y los versos.     Era una tarde un tanto fría. Las nubes creaban un filtro grisáceo. El color de la naturaleza resaltaba en sus distintas tonalidades verdosas. Algunas gotas inofensivas refrescaban a los transeúntes que se negaban a admitir la humedad de la lluvia, así que resistían a paso firme ahí, mojándose de a poco. Fabricio traía sus audífonos puestos. Un playlist especial para la novela que estaba escribiendo. Algo lo hacía pensar que si mantenía el mismo artista durante todo el proceso, la obra mantendría un matiz más uniforme, más coherente. Los dedos golpeteaban el teclado de